O exagero.

Deixei de escrever desde que voltei do infinito.

Aquela treta toda da lobotomia espontânea afinal era verdade. Não só não aprendi nada para lá do equador como talvez tenha regressado ainda mais burra. Lá onde me desencaixei novamente, à procura de mais uma alternativa a Olisipo, o porto-buraco.

Raios.

Dada vs Rua da Condessa

Mas tu atiras-me isto?
Não atirei caiu.
Mas tu 'tás maluca ou que?
Nãããão.
Olha agora, atira-me isto.
Não atirei... caiu! Desculpa.
   
                           O que se passa?

Abre lá essa porta 
que já me 'tou a passar.

FODA

SE.

like

porque todo o resto é

conversa

- aqui e ali -

só a beber o tempo

passa.

ansiosamente

e atrapalhadamente
espero que haja um ovo
no cú da galinha
histrionicamente
e ambiciosamente
acho que tudo se resolve
às golfadas de ar

portanto

entre sexta e segunda
esperem-me
renascer
na pujança agricultora
de um adão
campeão na safadez
mental
de um ser iluminado.

poema de prazer cardíaco

Mercearia de

Queijos
e Manteigas,
Enchidos
e Azeites.
Taberna de 

Vinhos
e Petiscos

as in http://www.facebook.com/pages/

honestamente 2

quem é que diz super lindo?

bernardo

ficaste muito triste
e deixaste-nos tristes também.

honestamente?

não  me 
        sin to                                            lá
 g 
             r
             a
             n
             d
             e 

             coisa.

das artes laborais

No trabalho... no trabalho, trabalha-se. Pelo menos foi assim explicado antes de entrarmos nesta espiral sem fim que é a subserviência controlada para um bem maior, fazer chover. 

Ora no trabalho, não se trabalha, não senhor. Vejamos o meu exemplo, a escrever balelas. Trabalho sim, para o meu bem-bom, todo o resto são pequenas minudências mensais que abrem caminho para um cheque aterrar chorudamente na minha mão.   

Que mais se pode esperar da felicidade?

*